Entre parois de 400, 500, 600 mètres, qui parfois montent de la rivière même, des fois de talus d’éboulement dont la vigne où le jardin s’empare au détriment du maquis, de pins, de buis, de hêtres, le Tarn se plie et se replie, merveilleusement pur, merveilleusement vert.

On n’y frissonne pas aux vents aigus des Causses. On y vit loin du Nord, éternellement abrités de lui, en serre chaude, avec le noyer, l’amandier, le figuier, la vigne.

Les fées dit-on s’abritaient dans les grottes qui dominent la rivière, il est sûr qu’elles ont dû se pencher sur ce pays pour qu’il soit si beau !